Ecce homo (epílogo)

¿Soy lo que escribo?

¿Tiene algo que ver lo que escribo con lo que soy?

La respuesta siempre estuvo cerca.

Pues el contorno de cada una de mis palabras

se difumina en todo en lo que en ti encuentro.

Descubrirte me supone descubrirme a jirones.

Pequeños trozos de tela que arranco

y que guardan bajo ellos extraños ropajes

que parecen míos lejos de ti,

pero que es por ti

por lo que descubro que son míos.

O en cambio participo de tu verdad en mi experiencia,

que aunque lejana a primera vista,

se experimenta precisamente lejos de mis palabras,

y cerca de tus verdades.

En mí está también todo lo que de ti me separa,

y con lo que consigo equilibrar la imprudencia de mi entrega.

Pues tu no-verdad me acerca a veces más a ti

que todos los pensamientos que te equivocan,

cómodamente,

en la fría calma de la distancia.

Tú.

Siempre tú.

Por ser.

Por no ser.

Por compartirte como eres y darme el pie a ver lo que no soy.

Por saber que no soy lo que escribo.

Porque lo que escribo es una verdad a medias.

Porque acaso no exista otro tipo de verdades

y sea absurdo negar lo que soy.

Porque escribo,

y soy,

y nada de esto me impide ver que este yo digital

que se presenta en lo que escribo,

se completa en ese yo analógico

cuya presencia significa siempre encuentro.

Y que decir siempre no es para siempre.

Que decir siempre es decir contigo,

quizá a veces…

Porque esta es mi canción, que es tuya también.

Porque soy yo siempre el que escribo...

y no.