Admiración, con A mayúscula.

Buenos noches Cicely. Acabo de recibir un paquete en la emisora. Recuerdan “El nombre de la rosa” de Umberto Eco? Recuerdan aquel famoso y esquivo libro de la Poética de Aristóteles? Pues (salvando las distancias) sentí algo parecido cuando vi el nombre de la librería q figuraba en el remitente de dicho paquete. De hecho, lo abrí con tanta ansiedad como la del niño que abre su ansiado regalo de cumpleaños, y he ahí q por fin tuve en mis manos el ejemplar q llevaba buscando desde hacía tanto tiempo (nota: no creas q ya por esto dejo de esperar tu copia). Después de meses y meses de indagación por librerías y páginas de Internet, encontré por fin un ejemplar de segunda mano (pues el libro lleva descatalogado hace bastante tiempo) y no me lo pensé ni por un momento. Además, he podido ver q el libro está en perfecto estado, y apenas tiene un par de subrayados en el primer capítulo, osea q genial.

Por supuesto, lo abrí inmediatamente, y sólo la manera q tiene de comenzar ya me deja esa marca en el espíritu q sólo y exclusivamente este autor es capaz de provocarme.

Tres de la mañana. Percibo este segundo, después este otro; hago el balance de cada minuto. ¿A qué viene todo esto? A que he nacido.
De cierto tipo de vigilias viene la inculpación del nacimiento.

Así es como empieza esta maravillosa obra llamada “Del inconveniente de haber nacido”, del no menos maravilloso autor E.M. Cioran. Este libro, q de largo es el q más me ha costado localizar, lleva por título casi el resumen de toda la filosofía de este autor. Lo q Nietzsche llamó el origen de la tragedia en la filosofía, Cioran lo sitúa un tanto antes de Grecia. Y ese tanto no es nada menos q en el propio hecho de nacer. Eterna víctima, como algunos somos, del “sentido” de la vida, supo mejor q nadie reflejar el hastío y el tedio profundo de la existencia humana, a la cual sólo podía añadirle desde su creación, como él mismo expresa, una infinidad de puntos suspensivos…Cínico, sarcástico, apasionado, cruel, renegado, devastó con su pluma en cada parágrafo cada milímetro cúbico de oxígeno q entraba por sus pulmones, exhalando puro lirismo trágico en cada una de las páginas de sus obras.

Alguien escribió una vez q toda la filosofía occidental no era más q una nota a pie de página a la filosofía de Platón. Bien, yo opino q todo lo q he escrito, y todo lo q pueda escribir será una nota a pie de página de una nota a pie de página de lo escrito por E.M. Cioran. Y diciendo esto, créanme q me considero bastante vanidoso.

Sin duda, no hay pensador con el q me identifique de forma tan dañina, y cuando digo daniña, digo tan asombrosamente cercana. Como esos versos q uno lee en un momento dado, y de tanta belleza, te duelen de tan dentro q consiguen alojarse en tu espíritu. Belleza, siempre con su bufanda de amargura. Eso es lo q encuentro en cada una de sus líneas. Belleza, q sin límites, era Cioran capaz de encontrar incomparablemente en la música (amén hermano), llegando a afirmar cosas como:

Sin Bach, la teología carecería de objeto, la Creación sería ficticia, la nada perentoria. Si alguien debe todo a Bach es sin duda Dios.

A medio camino entre la poética y la filosofía. A jornada completa entre la duda perpetua y la más dolorosa contradicción. Humano, demasiado humano, como diría ese otro gran genio alemán de la filosofía antisistema. Muchos lo catalogan y lo catalogarán siempre como un simple pesimista q sólo dice cosas terribles. Dirán q en la vida hay q ser feliz y olvidarse de todo lo demás. Que la vida dura muy poco y q hay q ser positivo. Que siempre hay q deshacerse cuanto antes del dolor y tirar para adelante. Que no todo es malo, y no sé cuantos etcéteras más de estúpidas obviedades. Cuando empiecen a pensar, se darán cuenta de q la vida no es un “tener que”. Es un “sentir-se”, un “comprender-se”. Así q mis queridos teletubbies de bulevar, si me estáis escuchando, este no es un buen autor para vuestro fantabuloso optimismo. Seguid pues con vuestra agónica tarea de defensa la alegría constante. Yo trataré de ayudar en lo posible, y al más puro estilo Benedetti, también la seguiré defendiendo incluso de uno de sus enemigos más fervientes…incluso de la propia alegría.